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MIRÁNDOLA SIN PESTAÑEAR

CRÓNICAS DE LA CALLE / RIGOBERTO HERNÁNDEZ GUEVARA
  • febrero 4, 2021
  • 7:27 am

Ella no necesariamente se levanta temprano, pues la he visto hasta tarde tendida en la cama a pierna suelta. La he visto moverse y fingir seguir dormida por otras dos o tres horas.
Yo la veo dormida en calzones y es un escenario mañanero que no siempre he entendido. La luz espectacular que entra por la ventana me hace pensar en las objeciones que nos trajeron aquí. La faena a primera hora se llena de sencillas palabras que cruzan y evocan la soledad de las estancias y las habitaciones entretenidas.
En cada paso la mujer pone su lápiz en los dibujos y establece fronteras en las manos sueltas, se va caminando sin mí. Se hwará inconmensurable, Inalcansable. A qué horas deja uno el oficio de profeta para ir tras una de esas tempestades.
Adntro entre ella y yo no queda un espacio sin explorar en el cuarto. Hay estrechos vencidos en la noche, solicitudes de afecto una esquina. Queda a solas por un rato, sabe un mundo de eso y de pronto vuelve a encontrarme y la veo afuera.
En la calle un grupo de mujeres se hacen de palabras y buscan otras con qué decir su falsedad y sus verdades, su liviandad. Con su mano izquierda la mujer ensalsa el cigarro y de los labios deja ir una bocanada, con su mano derecha se acomoda la falda estrecha, uno sabe que en esas condiciones hay asuntos que se pierden de antemano. Es culpa de uno, pero una mujer de veras a propósito siempre será inconmensurable e inevitable.
A qué horas deja uno el oficio de profeta para ir tras una de esas tempestades. Además entre ella y yo no queda un espacio sin explorar en el cuarto, hay estrechos vencidos en la noche, solicitudes de afecto en una esquina del puerto.
Y tras las cortinas se queja el viento. Ella tiene esa otra mujer que yo no buscaba, esa manera de dejarse querer. Hay destinos encontrados, hay murmullos del pasado, hay olvidos, hay veredas y caminos en el cuerpo de mujer. Hay, si quieres, la esquina sin farol, el viento huracanado. Una mujer es el desfiladero, al ocaso, la hoja que cae, la luz que despierta, la noche perdida, licor mixto, la vida más allá de la existencia.
Una mujer es la noche más oscura tras la noche, tras nosotros, tras ir buscándonos por dentro sin hallarnos hasta verla, yo lo sé de cierto ahora que la veo recoger el cuarto.
A veces me siento terrible por lo que pasó el otro día y no fue su culpa desde un lugar del pensar que fuimos a cenar antes y después ella perdono todo como siempre. Y ambos teníamos que ir a otro lugar y no fuimos. Tal vez hay esa magia de cambiar los planes con mover las manos, con ecuchar aquella melodía y son asuntos importantes por los que trabajamos muy duro, por nuestro bienestar es este simple estar por este estar entre nosotros. He venido a ella como a un retiro del mundo feroz y Cristiano. Bebemos del miasma del agua y del estrecho sendero, de la noche nos alimentamos. Soy el Maná para esa mujer hermosa que me mira de lejos mientras se marcha. Soy la orilla, su historia, el rincón, el último latido sin pestañear en sus ojos.
HASTA PRONTO.

POR RIGOBERTO HERNÁNDEZ GUEVARA

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